La vida.
Instantes, momentos, historias, sueños, pesadillas, realidades. Mezclas extrañas, comunes, distintas, únicas.
Es tan frágil, una línea delgada, fácil de cruzar, a un extremo desconocido.
Hace unos días atrás, descubrí cuan frágil puede ser la vida, cuan efímera nos resulta a veces. Pensamos o creemos pensar, que tenemos todo el tiempo del mundo por tener poca edad, que llegaremos a adultos o viejos, sólo con el transcurrir del tiempo, y que solo aquellos de prolongada edad están destinados tácitamente a morir pronto.
Miraba rostros tan familiares para mí, y observaba detenidamente ese rostro siempre sonriente, ahora tendida sin movimiento o acción alguna, el cual imaginaba mirando absorto desde alguna esquina de aquella habitación. Esa sensación no se despegaba de mi. No logro comprender como se coló en mi mente, pero estaba muy presente.
Pero en sí, ¿qué es la vida, qué es la muerte? dos etapas diferentes, complementarias, consecutivas, no lo sé.
La vida aquella que desperdiciamos, tratando de sobre vivir en lugar de vivir. La muerte esa a la que le huimos, que corremos de ella, pero sin remedio alguno en un momento nos alcanzará.
Después de mirar aquellos rostros que han pasado por mi vida, pienso en ella, la muerte, y me aterroriza, me infunde temor, ya conozco su sentir, eso de no volver a ver a alguien a quien amas, es difícil, duro.
Vida y muerte, viajeros hermanados con rumbos opuestos, existen, son, serán siempre, parte de la historia contada, lo malo, es que la de la muerte no la sabemos por fuentes reales, solo la imaginamos, la vida en lugar de vivirla la sobre vivimos, que complejos somos ¿no?
Instantes, momentos, historias, sueños, pesadillas, realidades. Mezclas extrañas, comunes, distintas, únicas.
Es tan frágil, una línea delgada, fácil de cruzar, a un extremo desconocido.
Hace unos días atrás, descubrí cuan frágil puede ser la vida, cuan efímera nos resulta a veces. Pensamos o creemos pensar, que tenemos todo el tiempo del mundo por tener poca edad, que llegaremos a adultos o viejos, sólo con el transcurrir del tiempo, y que solo aquellos de prolongada edad están destinados tácitamente a morir pronto.
Miraba rostros tan familiares para mí, y observaba detenidamente ese rostro siempre sonriente, ahora tendida sin movimiento o acción alguna, el cual imaginaba mirando absorto desde alguna esquina de aquella habitación. Esa sensación no se despegaba de mi. No logro comprender como se coló en mi mente, pero estaba muy presente.
Pero en sí, ¿qué es la vida, qué es la muerte? dos etapas diferentes, complementarias, consecutivas, no lo sé.
La vida aquella que desperdiciamos, tratando de sobre vivir en lugar de vivir. La muerte esa a la que le huimos, que corremos de ella, pero sin remedio alguno en un momento nos alcanzará.
Después de mirar aquellos rostros que han pasado por mi vida, pienso en ella, la muerte, y me aterroriza, me infunde temor, ya conozco su sentir, eso de no volver a ver a alguien a quien amas, es difícil, duro.
Vida y muerte, viajeros hermanados con rumbos opuestos, existen, son, serán siempre, parte de la historia contada, lo malo, es que la de la muerte no la sabemos por fuentes reales, solo la imaginamos, la vida en lugar de vivirla la sobre vivimos, que complejos somos ¿no?
0 comentarios:
Publicar un comentario